Le mardi midi, chez nous, c'est la course :

travailler le matin en ayant fait le marché avant. Midi : récupérer les gamins à l'école, 12h15, déposer la benjaminette chez l'orthophoniste, passer à la maison pour que le benjamin ait le temps de manger (oui, avec un TDAH, manger n'est pas toujours simple), récupérer la benjaminette, rentrer, faire manger tout le monde, tâcher de manger aussi et repartir à 13h15 pour être à 13h30 à l'école parce que la benjaminette a APC.

Le mardi, c'est la course.

Je mets l'assistance électrique du vélo et je roule.

 

Sur le chemin de l'école, il y a une grande montée.

De loin, je l'ai vue.

Une dame qui roulait tout doucement.

Elle est rude, la pente.

Elle était en plein milieu, elle prenait le plus de place possible et comme elle peinait, elle ne roulait pas droit.

Avec l'assistance, on ne peut pas dire que je peine vraiment.

J'appuie un peu plus fort sur les pédales en montée et ça roule.

Je me suis approchée, j'ai ralenti, j'ai bien jaugé les ondulations de son vélo. Droite-gauche-droite-gauche...

Comme elle se dirigeait vers la droite, j'en ai profité, hop, je suis passée sur sa gauche et roule ma poule, on ne sera peut-être pas en retard à l'école.

Elle avait un fichu sur la tête, noué sous le menton. Une vieille dame.

 

Quand je l'ai dépassée, je l'ai entendu dire très distinctement et bien fort à mon encontre :

- Pfffff... Encore une migrante !

 

Les gamins, dans mon vélo ont demandé :

- Elle a dit quoi, la dame ?

- "encore une migrante"

- Pourquoi elle a dit ça ?

 

Alors, là j'avoue que j'ai dû réfléchir un peu. Beaucoup en fait.

 

 

Il est vrai que je suis née à dans une autre ville. A six kilomètres à vol d'oiseau. Mais une autre ville.

Est-ce que cette dame a reconnu que je n'étais pas native de cette petite ville ? (d'ailleurs, ils doivent se comptaient sur les doigts de la mains, les natifs de cette ville).

Serais-je donc étrangère à cette ville qui est la mienne depuis 12 ans maintenant ?

Ville dans laquelle une partie de mes enfants sont scolarisés, ville où j'habite.

 

 

Cela me semblait absurde, alors j'ai réfléchi encore.

Qu'est-ce que cette dame avait voulu dire par son agressif "encore une migrante" ?

(Tu ne m'en voudras pas Madame, mais afin de te comprendre, je vais te tutoyer. Cela va créer une forme de proximité entre nous)

Je ne t'ai rien fait, madame. Je ne t'ai même pas frôlée.

Je t'ai peut-être fait peur parce que tu ne m'as pas vue arriver.

Et tu ne trouves rien d'autre à dire que "Encore une migrante !"

Tu avais l'air de tenir là, par ton "encore une migrante" une forme d'insulte ultime.

 

Tu as peut-être imaginé dans les rouages rouillés de ton cerveau bien à l'abri de ton fichu que j'étais une réfugiée.

Une réfugiée venue manger ton bon pain bien français.

C'est moche, mais je crois bien que c'est cela qu'il y avait sous ton sale fichu.

Une réfugiée qui aura certainement dû fuir sa maison, son pays, sa famille, sa vie, qui a traversé le pire pour espérer survivre et avoir les miettes rassies d'un pain plus très frais.

Mais toi, madame, sous ton fichu bien abject, les miettes tu préfères très certainement les balancer aux rats plutôt qu'à d'autres humains.

 

Et pourtant Madame, je t'ai regardée dans mon rétroviseur. Si tu n'as pas l'âge de ceux qui ont connu la guerre, tu n'en es pas loin. On a dû te la raconter encore et encore cette guerre.

J'aurais pensé qu'il t'en serait resté un soupçon d'empathie, d'humanité.

 

Sur ton vélo avec ton pantalon venu de Chine, ton pull made in Bangladesh, ton fichu venu directement du Pakistan, tu n'es plus que haine.

Tu tanguais bien à l'extrême droite en montant cette côte un peu difficile.

Ton fichu ne te sert très certainement qu'à te faire des œillères qui t'empêchent de voir ce qui reste d'humanité dans ce bas monde. Ton fichu comprime ton cerveau. Quand les idées macèrent, elles finissent par sentir mauvais.

 

Allez, je vais arrêter de te tutoyer, Madame. Je vais mettre la distance nécessaire et convenable entre vous, vos idées nauséabondes et mes convictions.

 

J'expliquerais ce soir à mes enfants tout ce qu'il y a d'immonde derrière les mots que vous m'avez balancé tout à l'heure.

 

Migrant n'est pas une insulte et vous, Madame, vous m'avez fait honte.

J'ai eu honte d'être aussi française que vous.

 

 

Love sur vous.

Je suis sur FB et sur IG

 

(ah oui ! Je vire tous les com qui ressemblent de près ou de loin à du racisme. En cas d'insulte ou de menaces, je porte plainte. Bisous)